Cartas a mi muñeca

Ana Frank tenía trece años, era bonita, y lo sabía, sin atribuir al hecho excesiva importancia. Nos la imaginamos muy bien, por pocas que hayamos conocido de esas jovencitas judías, en quienes la inteligencia cascabelea con vivacidad. En cada página nos sorprende con una observación de una pertinencia, de una justeza psicológica singular; e inmediatamente después, una palabra cándida, una alusión basta para que recordemos que la chiquilla que escribe aún no conocía gran cosa de la vida.

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